Yo soy un indeseable,

que si me lo llaman cobro,

aún no lo descubrí,

si lo descubro me forro.

Perdón  por la ausencia

de tristeza y sentimiento,

ignoré si el ser sencillo,

derivase en el tormento.

La melancolía es tan sana,

y tan pasada de moda,

que todos sus males acaban

en la muerte o en la alcoba.

Vergüenza viene a mí, poeta pasado de moda,

les regalé a los miserables , mi alma de profeta,

el mundo hoy no se acaba, pero seguire esperando,

y si  hoy no meto la pata, seguiré profetizando.

La miseria es ambigua ,

en los cinco continentes,

mísero ,quien no tiene pan,

mísero el que lo tiene,

Y vendrán , con una factura,

del tamaño de una sábana,

para pedirme recuerdos,

frío, o la cura de  legañas.

O quizás llegue un momento,

donde no se pida nada,

o quizás llegue el silencio,

con la ausencia de palabras.

J.B