¿Dónde hallar una coartada
para este eclipse de musa,
de fusa, de semifusa,
de joie de vivre, de almohada?
El ictus, agua pasada,
me brindó perfecta excusa
para un mutis por el foro,
y, mi otro yo, como un loro,
vomita ante el calendario:
¿para cuándo el escenario?

El caso es que la escritura,
desván de la desventura,
me cura de algunas cosas:
candilejas caprichosas,
mariposas de Talía,
do re mi sol que solía
desbravar la mar bravía
y desfierar a las fieras.
Ojalá que las aceras
me hagan sitio todavía.

Porque nada me consuela,
porque todo me extravía,
porque duelen las duquelas
y llego tarde al tranvía,
porque quiero seguir siendo
sin saber cómo ni cuándo
y bendigo maldiciendo
y espero desesperando.
Mi venganza de don Mendo
será mintiendo y cantando.

Poema: Décimas del escenario
Año: 2004, Interviú
Letra: Joaquín Sabina

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No fue madame Curie, ni Pasionaria,
pobre Paquirri, qué malabajío,
pedir la mano de una legionaria
con vicios parecidos a los míos.

Ordóñez, Dominguín, pinchazo en hueso,
Wellwa, Cocteau, Hemingway, genio y miura,
una noche en Sevilla, con un beso
tiró mi Baudelaire a la basura.

Pobre Belén, pobre Fran, pobre Quico,
pobres moritos de la morería,
´dita sea la muerte y el perico
que nos quitan el ya y el todavía.

No me caía mal y bien tampoco,
ni divina, ni Callas Atenea,
si retrato su muerte desenfoco
la suerte porque el luto me marea.

Tú solita te diste malos tratos,
con tu novio, tu amante, tu marío,
el Chuli, el Pai, el Cabra, los contratos,
tu Franco, tu trianera, tu Rocío.

Las mamas compañías son las mejores
y las peores… sálvese quien pueda,
lo dice quien se queda en Relatores
aunque los monos se vistan de seda.

Qué Reggianí, qué Gades, qué semana,
qué muerte natural,
qué desvarío,
qué soledad, qué Carmina Burana,
qué manual de ardores contra el frío.

Lo conseguiste, no llegaste a vieja
pescaílla que se muerde la cola,
si una quiere estar viva no se deja
robar una exclusiva inerte y sola.

(Benditos muertitos)

Poema: Oración descreída para Carmen
Año: 2004, Interviú
Letra: Joaquín Sabina

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Viudito de la Pepa,
libre y cautivo
después de vivo,
Pilar López del trepa
de los tiovivos,
rojo de pura cepa
del verde olivo.

Marqués republicano,
yate y patera,
enredadera
que enreda a los gusanos
en su bandera.
Yo también soy cubano
a mi manera.

Con un pie en la sepultura
heredé una partitura
de postreras voluntades:
ni plañideras ni curas.
Firmado: Gades

Carmen, amores brujos,
bodas lorquianas,
sangre gitana,
payo de verde luna,
golfo cartujo,
carajillo de orujo,
Fuenteovejuna.

No da gato por liebre,
sueña temprano,
culto pagano,
no abreva en el pesebre
de los cristianos.
Si te sube la fiebre,
te echa una mano.

Qué miel para las abejas,
Qué corazón entre rejas,
Qué desierto de humedades,
Qué huelga de candilejas,
Antonio Gades.

Patadita en la jeta
de los barandas,
tango y parranda,
machitos con bragueta,
Lolita y Lola,
coñitos carambolas
a cuatro bandas.

Sudor macho extrafino,
rosas marrones,
mis emociones
con pan y con tocino
se disparatan,
hay tacones que matan
a los matones.

Resumiendo y con la venia
de mi señá doña Eugenia,
póstuma de mi cofrade,
que se mueran los cabrones,
¡Que viva Gades!

Para María Esteve y Carlos Saura

Poema: Antonio después de vivo
Año: 2004, Interviú
Letra: Joaquín Sabina

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El porno que me excita es cutre y casero,
mejor la Maritornes que la Afrodita,
jartito de subir la cuesta de enero
y que me diga nasti la Margarita.

Yo butanero, usted amita de casa,
hablo del siglo veinte, cuando era un pibe,
un polvo en la cocina y si no ¿qué pasa?
Lo imaginan las pajas del que suscribe.

Pongamos un enfermo por bulerías
y una dulce enfermera de azul y cofia
y una puta en la cárcel de Yeserías
soplando las velitas de la bazofia.

Si te invitan a un porro y una papela
puedes decir que sí, que no, que depende,
en Europa también existen favelas
y coños que se compran y que se venden.

Benditas las braguitas que se dejaban
ondear a media asta en un descampado,
y en la misa de doce se confesaban
de dos mentirijillas y tres pecados.

Las tontas de la clase, las más horteras,
doctas de un evangelio que no está escrito,
las hijas naturales, las peluqueras
que bailan con cualquiera el vals de san Vito.

Las madres de Lolita, las cuarentonas,
con faldita escocesa de colegiala,
las primas inter pares, las calentonas,
las viuditas alegres, las chicas malas.

Poema: Una canción para las chicas malas
Año: 2004, Interviú
Letra: Joaquín Sabina

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Qué antiguas las vanguardias de diseño,
fibra óptica y caspa, ¿a qué jugamos
más lejos cada vez del horizonte?

La duda es la razón, la sed mi dueño,
paso ligero, tronco, que nos vamos
antes de que Mahoma suba al monte.

¿Qué queda de la sarna y la anarquí,
los maquis, los Durrutis, las Dolores
que se jugaban todo y el pellejo?

Miré los muros de la patria mía,
ayer tan rojos, hoy tan sinsabores,
y me puse a llorar contra el espejo.

Las niñas sólo quieren ser famosas,
modelos, putas, qué más da, azafatas
de la ONG de ricos sin fronteras,

calientapollas, mantis religiosas,
Lolitas, Mesalinas, garrapatas,
mulatas que te roban la cartera.

Y yo, en un laberinto de secano,
convicto de humedades imposibles,
adicto al aquelarre del deseo,

viudo de una nube de verano,
perdido en una selva de imperdibles,
sin más fe que el derecho al pataleo.

Poema: Tercetos encabronados III
Año: 2004, Interviú
Letra: Joaquín Sabina

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Se escaqueó Marlon Brando,
padrino de mi madrina,
con sus ochenta volando,
eau de sobac, gabardina

con lamparones viudos,
con mantequilla en el recto,
con jadeos sordomudos,
con su pasado imperfecto.

Poca gente lo quería
pero al abajo firmante
le enseñó que se podía
joder a los comerciantes

y engordar y envejecer
como un pirata inclemente
que sabe ser y no ser
eterno y adolescente.

Recuerden su camiseta
de efebo predinosaurio
o aquel solo de trompeta
sin condón ni escrapulario.

Me puso cuernos con Rita,
con Marilyn, con Marlen,
con Vivian y con Sarita,
antes de estar todo a cien.

A más de un putón apache
le alicató el paraíso,
los dioses no ven los baches
del estanque de Narciso.

Yo que no salgo en la foto
del día del orgullo gay
ni me ha tocado en la moto
de paquete de Doris Day,

por calle melancolía
canto el responso del feo,
a la sombra de un tranvía
que se llamaba deseo.

Último tango en París
de huerfanitos gemelos,
qué entierro, qué vis-à-vis,
qué solterones en celo.

La muerte es un ripio zafio
que no desperdicia un tiro,
vaya mierda de epitafio,
quedan Torrente y De Niro.

Poema: Coplas a la muerte de Kowalski
Año: 2004
Letra: Joaquín Sabina

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