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Que no falte un buen pisco en mi velorio
ni un jalisco chingón de despedida,
respirar es un lujo transitorio
hay vida más allá pero no es vida.
Evitadle al fiambre, ¡Que bueno era!,
el rip de la portera y el pariente,
el gori-gori de la plañidera
que no tenga mi cuerpo tan presente.
Quise viajar a todas las ciudades,
divorciarme de todas las casadas,
robarle al mar su agónico perfume.
Y apuré, vanidad de vanidades,
después de demasiadas madrugadas,
el puré de cicuta que resume.
Poema: ¡Que bueno era!
Año: 2000
Letra: Joaquín Sabina
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Ni abomino del mundo por sistema
ni invierto en los entuertos que desfago.
El aire que respiro es un problema
que no tienen los muertos. Cara pago
la prorroga roñosa de la vida
con su ya, su enfisema, su albedrío,
sus postres con tufillo a despedida,
sus álamos, su prótesis, su río.
De pie sigo, lo digo sin orgullo
pero con garapullos de cobarde
que todo espera porque nada es suyo:
el sabotaje de las utopías,
la amnistía que llega mal y tarde,
el chantaje de las radiografías.
Poema: De pie sigo
Año: 2000
Letra: Joaquín Sabina
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Otra vez en Madrid, de matinada,
desenchufado, lúgubre, beodo,
dueño de mi, quiero decir con nada,
fuera de tí, quiero decir sin todo.
Otra vez con el tic estrafalario
de embridar taquicardias cimarronas,
otra vez sobornando al calendario,
otra vez blanqueando las neuronas.
Otra vez las abyectas navidades,
con su almidón, su nuera, su chupete,
su turrón de xixona y su maceta,
y Mama Inés contando necedades,
y las noches de paz, apaga y vete,
y el billete de ida a otro planeta.
Poema: Otra vez en Madrid
Año: 2000
Letra: Joaquín Sabina
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A menudo lo noble no es lo bello
ni el camello peor el más barato,
calizas son las manos de pilato,
de ceniza el tumor de tu cabello.
El caballero la prefiere tonta,
las mademoiselles nos quieren poderosos,
así que, monta tanto - tanto monta,
hombre y mujer… que atajo de tramposos.
¿Golfa, hermosa, ilustrada, casadera?
¿a quien hay que matar? no lo permita
la ermita de las pecas del pecado.
Mejor hacerse fraile o tortillera
que encoñarse con una serranita
que te devora sin probar bocado.
Poema: ¿A quien hay que matar?
Año: 2000
Letra: Joaquín Sabina
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Esta no es la embajada del reproche
ni el vademécum de lo que perdí,
para que llueva, para ser de noche,
es condición sine qua non to be
or not to be, como intuyó el bolero
calavera de un príncipe danés,
se equivoca la urgencia y el te quiero
que no vuelve la ausencia del revés.
Escribo solo para matar las tardes,
por no ponerme a deshacer maletas,
por no arrastrarme por las estaciones,
por no andar, como el rey de los cobardes,
mustio, con un ramito de violetas,
en el sepelio de las decepciones
Poema: Matar las tardes
Año: 2000
Letra: Joaquín Sabina
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Denle al lector recién desembarcado
sano en tal puerto el Nóbel en agallas;
lo cierto es que esta playa me ha salvado
la vida que perdí en otras batallas.
Cuajé novillos, orillé la escuela,
defraudé tanto al santo sacramento
que, apunto de firmar la última esquela,
me sabe el paladar a testamento.
La carne se hizo verbo transitivo,
la semántica impúdica alambrada
que separa a Bill Gates del Rey de Orce.
¿Mi lema? no me queman luego escribo,
mi tormento el acento y mi coartada
estos ciento volando de catorce.
Poema: De catorce
Año: 2000
Letra: Joaquín Sabina
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Para la Spice Madrid apesta a ajo,
Concha Espina, a David, le sabe a coño,
las Loos chupan merengues a destajo,
Nuria Ber hace el oso sin madroño.
¿Fashion?, paren la liga que me bajo.
¿Brooklin, Romeo? Qué par de dos retoños.
Que manden a sus papis al carajo,
primaveros mimados del otoño.
Y, sin embargo, si se relajara
la Vicky y si el inglés se la tirara
y el Ritz más que galaxia fuera nido,
se comerían vivo al Osasuna
y al Mónaco y al Depor y ninguna
le tocaría la polla a su marido.
Poema: Consejeros colchoneros para Beckham
Año: 2004, Interviú
Letra: Joaquín Sabina
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Curada la resaca de la boda,
fundidas las bombillas Pascua Ortega,
queda la flor marchita de una moda
Pertegaz que se pasa y nunca llega.
Madrid entre los dioses y las furias,
lujo y penuria de las buenas gentes
que aplauden a los príncipes de Asturias
y lloran en Atocha a los ausentes.
Viva la poca fe sin protocolos,
fuera la hoja de parra del cristiano,
muera la muerte en traje de etiqueta.
Al fin y al cabo, primo, estamos solos,
lo desastrón mejor que lo Mecano,
por cierto… la más guapa, Simoneta.
Poema: Desastrones al poder
Año: 2004, Interviú
Letra: Joaquín Sabina
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¡Que bueno era!
