Por cierto, hay un montón de fechas de la gira de verano, las ponían en las pantallas gigantes, pero sólo me aprendí la de Madrid.

Uno escribe siempre la misma canción,
sobre un niño con cara de viejo,
que se atreve a volar bajo el cielo marrón
que agoniza detrás del espejo.

Uno inventa siempre la misma canción
del poeta borracho y su musa,
del teclado mellado del acordeón,
del pecado mortal sin excusa.

Uno canta siempre la misma canción
otra noche en el bar de la esquina,
cerca de la estación donde duerme un vagón
cuando el tiempo amenaza rutina.

Uno rumia siempre la misma canción
como un perro ladrando a la luna,
con la misma trompeta y el mismo trombón
de mariachi que estuvo en la tuna.

Uno acaba nunca la misma canción
que avinagran los mismos fusiles,
cuando llega la hora de alzarse el telón
que emoción volver a los Madriles.

En estos tiempos de frío,
donde se encoge hasta el alma
escribo al foro, ya no río,
aunque ya gané la calma.

A otros se les ensancha,
una taza mas de café,
que me llego a mi izquierdo,
viva el bosque sepiterno
de los tejos envenenados,
vivan los molinos de la mancha
que nos absuelven del pecado,
de las dudas,
Viva la realidad,
pero viva la fantasía.